DIRÁN QUE ES PONDERACIÓN

         Está creciendo en mi jardín

un zapallo,

un zapallo común,

que de común no tiene nada.

Crece esta planta a toda hora,

cuando despunta el sol ya está creciendo,

sigue creciendo a través de la mañana,

estira sus fuertes garras verdes,

echa hojas de palmas caprichosas,

bajo mis ojos crece y crece.

Se da la vuelta por mis piernas,

alcanza mi cintura al mediodía

y abre sus flores masculinas

de copas amarillas

justo sobre mi sexo.

Sigue creciendo por la tarde

la república del zapallo,

alarga sus zarcillos

y se agarra

firme sobre mis pechos.

Ya lo siento estirarse

encima de mi siesta:

me refresca la boca,

me echa sombra en los ojos.

Junto a mi oreja

fecunda una flor hembra;

oigo el grano de polen   

caer por el pistilo,

oigo el fragor de la pequeña cópula,

rompe  a crecer el vientre de su tálamo,

se hincha suculento

en la oquedad de mi hombro,

nos vamos secreteando

las preñadas,

cabeza con cabeza.

Sigue creciendo la mata auxiliadora,

mi manto ya se arrastra 

en cola prodigiosa,

a las seis de la tarde me teje una diadema

de soberbios capullos ambarinos,

me corona,

se empina sobre mí,

sigue creciendo agarrada del cielo,

y cuando viene el sueño mas dulce de la noche,

veo sus guías enlazar los cuernos

de las blancas novillas

que pastan en la luna,

y destilar sus ubres una miel de zapallo

que chorrea el espacio

con hebras amarillas.